Moinhos

Todo alvorecer tem aroma de livro novo, aquele que seus olhos ansiosos desejam percorrer cada página, saborear como se faz com a mais tenra fruta, apesar de todos os percalços, o ressurgimento do dia, instante em que as agruras noturnas se dissipam, porta sempre um lirismo que na correria cotidiana nem percebemos.

Durante a noite se entupiu de analgésicos, precisava de alguma maneira encontrar certo alívio, a embarcação balançava causando dores insuportáveis, diversas vezes despertou, não conseguia ver o rosto do timoneiro, não era homem do mar mas, da terra, nela tinha conseguido tudo na vida, eram águas turvas, as outras pessoas não demonstravam qualquer alegria, eram seres resignados, quantas conquistas sobre o seu cavalo, não podia aceitar aquilo, observou o condutor da nau reconhecendo Caronte, sacou a sua espada, exigiu que retornasse ao porto, queria ver gente, nada de despedida, queria abraçar o seu fiel amigo, a face cruel daquele indivíduo que só conduz para frente e, não admite retroceder, se levantou, trôpego e com toda a bravura que lhe restava, partiu para cima mas, antes que se aproximasse daquele ser soturno apagou.

Despertou do pesadelo com mão de Dulcinéia em seu rosto, a mais bela de todas as mulheres diante de seus olhos, em meio aos delírios de febre ela o conduziu ao doutor, entre pares tão rotos quanto ele, apenas esperava que algo acontecesse, mergulhou nas aventuras do cavaleiro de triste figura, a luta contra os moinhos era tão complicada quanto respirar naquele instante.

Como um guarda Belo, o homem de branco seguia o roteiro de seu turno, flanava por olhares carregados de agonia, com o tempo os murmúrios de dor não incomodam tanto os ouvidos, o olhar torna-se frio, no entanto, naquele início de tarde, observou sobre a maca um indivíduo com a cabeça dentro de um livro,  se aproximou, estabeleceu um diálogo com a pessoa, entre comentários, algumas risadas, que o paciente não podia corresponder, o rosto rubro era a tentativa de realizar algo que era a sua marca registrada, o sorriso e a ironia, percebeu que havia algo de sério, puxou o prontuário, estudou cada radiografia, chamou um enfermeiro e ordenou que levassem o paciente para o centro cirúrgico.     

A tarde, que bronzeia o corpo do dia para o passeio sob um céu de estrelas, seguiu para ele em sono profundo, adormecer é não seguir o giro dos ponteiros, ali, no vazio, entregue o corpo ao trabalho dos homens, ter habitado a terra não possuía significado nenhum. Quando, enfim, abriu os olhos, o branco não era dessa tosca percepção que pregam tantas religiões,  quarto de hospital, aroma tétrico, a boca não salivava por um cigarro, que ele mama, mas, por uma coca-cola, que ele odeia, diante dele não havia Dulcinéia, só o amigo de horas atrás, já sem jaleco, que balbuciou em seu ouvido:

- Não tente falar, todo procedimento ainda é recente, salve  Dom Quixote.

A vila

A vila

é certo que treme a mão

sabe que tem isso

que a gente

pensa que nunca vai sentir

tudo cambia

o grisalho na cabeça

de meu amigo de infância

que vejo tão pouco

mas quando encontro

rola um abraço desses

que nem irmão de sangue

saca como é

você mira a mão esquerda

que parece se distanciar

se mexe

como se ouvisse Elvis Presley

cara, quando foi que você

caminhou descalço?

tem tempo

era época

que não tinha nada disso

carros em volumes plenos

estes quando passavam

só anunciavam

a super cândida e a pamonha

do you remember?

no?

nem love songs?

a morte não passava

do medo pela sessão de terror

que pintava em branco e preto

por volta da meia noite

futebol era pelo rádio

e Ananias pensava que era o Zenon

o chapéu na cabeça do velho Cícero

fazia com que parássemos a bola

para que passasse ao lado de seu cão Nero

e tínhamos pavor do Pezão

é certo que quase ninguém se lembra disso

pensar dói

por mais “bandeidi” que se use

ele sempre cai

às vezes sangra

mas tem hora

que a coisa já cicatrizou

a lágrima do dia que passou

nada que vaza pelos olhos

é água por dentro

que se mistura entre as veias

destilando o olhar

fitando as mãos

na expectativa pelas tetas

que nunca irão tocar

máquina

Nessa vida de máquinas, concedemos o espaço para quem primeiro necessita chegar. Nessa vida de máquinas, sentimos a ausência do básico, para que a engrenagem possa funcionar. Nessa vida de máquinas, levamos uma mochila que contém as coisas vitais para o dia, que carregamos nas costas, se transformando em estorvo para quem precisa caminhar. Nessa vida de máquinas, passamos com todo cuidado, para não tropeçarmos em seres camuflados em notícias envelhecidas que se repetem a cada manhã. Nessa vida de máquinas, ainda procuramos um alimento novo que não engorde, que deixe a pele alva e o sexo novo. Nessa vida de máquinas, olhar nos olhos é ferir a carne como se fosse o sol na íris do vampiro. Nessa vida de máquinas, o sangue não pode ser vermelho, essa cor é de quem deve ser morto. Nessa vida de máquinas, um verso no elevador cora a bochecha e faz surgir um sorriso no rosto da menina. Nessa vida de máquinas, tem uma roseira que Aliete plantou e que não deixa de brotar esperança. Nessa vida de máquinas, de mãos dadas ao pai, a pequena percebe a junção das letras, o sentido de algumas palavras. Nessa vida de máquinas, é um saco repetir quase sempre as mesmas coisas, vocabulário restrito de quem não procura o impossível de voar. Nessa vida de máquinas, a página pulsa pela derradeira palavra para que possa enfim descansar. 

uma pessoa

Quando necessito da crônica é a poesia que pinta. Procuro adaptar os versos num enredo e, a linha para a pena e a ideia não segue adiante.  Queria ficar só, nada além disso. Puxei o cachimbo, mesa na calçada, taberneiro trouxe torresmo e uma Colorado. Harmonizar manhã/tarde de sábado. Essa coisa eterna de estar sendo filmado, não gosto muito de citações mas, é inevitável não se sentir dentro de um 1984. A tinta preta da caneta, o café na cerveja papel branco. A íris sol, gente que passa presa na coleira do cachorro, poucos passeiam com carrinho de criança, na para onde me exercito é a maior cachorrada. Geraldo me traz água, coloca uma de rapadura no balde, conhece os meus hábitos, me trata como filho, sabe que nunca tive um pai, enquanto o povo que aprecia a sua feijoca não chega, sou cercado de mimos. Ele, aprecia os líquidos que bebo, curte o aroma da fumaça, é um cidadão flor, exala odores de paz, calejadas mãos, porradas desferidas, muito mais recebidas, a sina quase sempre é assim, cai, levanta, correria para que o bicho não coma. Foi numa noite ébria que o conheci, estava com alguns que não voltei a rever, ele chegou na casa do poeta pra preparar o cordeiro. Você diz que não tem preconceito mas, no fundo rola certa tendência de não curtir determinada coisa. Certo cochicho entre os meus, fui, parti, por isso não voltei para o grupo. A criança, antes de qualquer outro, correu para lhe dar um abraço. Algumas aplicações equivocadas, desfiguraram um pouco o rosto, os peitos cresceram bem Fafá, precisa importar os sutiãs, preparou o prato que saliva só em lembrar, batemos longo papo, adotou Shirley como nome, o chamo de Gê, no fundo é travesti mais lindo do planeta.

Serafim

Era quase uma canção de ninar, a voz da moça entoando a história de Serafim, a cada palavra rolava uma saudade, estávamos novamente numa época de esperança, a suavidade da moça, o violão, dentro de uma noite onde nos reencontrávamos. As casas devem ser abertas sempre, para que tenham história, nada mais chato do que retocar a tinta de uma parede, sem a marca de algo que nos transporte pelo tempo, tá certo que casas são templos mas, é necessário que sejam abertas para que não se transformem em seitas fechadas em muros. Saíamos do silêncio para cantar o refrão, breves minutos em que um querubim passa pela vida, olhos se fechavam enquanto a musica caminhava, esse ato que precede o beijo, essa forma que conduz para dentro da gente o momento do sono, onde encontramos força para a lida, para terminar o texto no desassossego. Assim como chega, vai embora o amor, alguns ficam juntinhos por quase uma eternidade, que deixam de confundir pernas, para pegar bengalas erradas, riem da confusão mesmo assim, ainda reclamam pela desorganização de um e de outro. Ao final de Serafim, as filhas fitaram as faces, uma década separando cada uma, sorriram talvez sem entender, com o passar dos dias pode ser que toquem no assunto, piano, piano, como de diz em italiano, as cordas ecoaram o último verso, depois das respirações profundas,  o espaço foi ocupado por uma crua felicidade, foi a forma com que aplaudimos a nossa capacidade de ir além.

O mar

Lua alta, redonda, céu sem limite se encontrando com o mar, paisagem única. Ela sentia seu corpo quente. Ele era certa solidão, pensamento distante. Se acharam por acaso passeando pela areia, quando os olhares se encontraram ainda distantes, passava por dentro de cada um aquele frio que busca conforto, risos pela coincidência, sem palavras seguraram as mãos, algo por dentro era uma roda girando o desejo de que é preciso ir além, lábios, línguas enlaçando, soltando para fora a vida presa, podia ser de outra forma, o acaso é o que muitos chamam de coisa de Deus,  abraçados procuravam desatar os nós, na excitação, perceberam os espaço, entraram no transe, na paz, diante dos olhos dos orixás, ficava para trás as brincadeiras infantis, pertenciam ao mesmo lugar desde sempre, se amavam bem antes de terem desembarcado por aquelas terras, era justo que os dois se desvirginassem, que o sangue, amor/dor fosse lavado pelas ondas verdes que era razão de viver e morrer de todos. As mãos ainda unidas, permaneceram estirados na praia, em instantes passaram a traçar planos para o futuro, casamento, filhos, deixar a vila dos pescadores, tanta coisa além dos limites do que nem podiam imaginar que existisse. Em meio a conversa ela adormeceu. Pedro não conseguia, dentro de algumas horas seria o desbravador do mar, na peleja para colocar em prática outra existência.  Quando baixava a lua, sabia que era a hora de partir, levou a pequena para a casinha dela, depois de um longo abraço, partiu rumo ao seu destino. Era feliz como o vento que batia em seu rosto. Todos os pescadores retornavam no mesmo horário, ela correu para a sua chegada, ficou parada, tentando avistar o seu barco e nada, triste, abraçou a mãe, Firmino, pescador experiente, tentou consola-la, dizendo que ele podia ter ficado numa ilha para tentar uma pesca maior. A lógica de quem não retorna é quase sempre história para o futuro, algo que se conta em meio aos tragos noite adentro, por mais simples que possa parecer a vida naquele lugar é carregada de grande mística, Tem hora que a gente pragueja contra os santos que amamos, depois a gente volta atrás na esperança de que algo de bom aconteça, ela vivia esse dilema, acendeu uma vela, se lembrou do pai que também partiu sem dizer adeus, sem sofrimento de doença, a vela se apagou de forma repentina, ela reacendeu, chorou em silêncio pelo sinal que recebia das esferas superiores. Numa manhã, todos correram para o mar falando o nome de Pedro, ela sentia o coração bater firme, queria beija-lo, tocar o seu corpo salgado, destruir a saudade, corria se desprendendo da redoma do medo, teria trazido além de grande cardume, peixinhos dourados e conchinhas coloridas para ela? seus pés descalços velozes, Chica, sua mãe, pedia calma, ela chegou e deu com o corpo de Pedro ao lado das pedras, mordido de peixe, no choque não passou lágrima pelo rosto moreno, apenas disse baixinho, morreu, morreu.   

Isabella

Isabella

tem hora que zanzamos
procurando sabores
vagamos sem destino
esse lugar
guarda poucas referências
casas se transformam em prédios
as praças acordam lares
para quem anda
tocando os pés pelas calçadas
os versos não gotejam
das pontas dos telhados
nem sempre
o que toca a retina
pode confortar a alma
não se pode partir
pensando no nada
deve-se acreditar no tudo
quereres, querer, ser
cinza era o dia
a garoa molhava o cabelo
cobria a lente sem evitar a visão
barulho sem sentido
anúncios de coisas de vídeo e áudio
essa gente que não se ouve
pode ser que se entendam
seria bem cool
colocar um som de sax ou  trompete
entre as tintas do papel
nessas linhas
por onde conversamos
no fundo, o desejo é estar com você
a solidão
é apenas esta
de estar aqui escrevendo
e você aí lendo
me dê tua mão
vamos juntos adentrar
a nublada atmosfera
vai ficar do lado de fora
tem sempre um sol, uma lua
brotando diante de ti
mire bem
já estamos cá dentro
observe os produtos bem dispostos
sinta o aroma
perceba a leveza
a cidade está mais jovem
somos na primeira década
de um século que renasce
veste uma blusa
suave tecido
saia flores do campo
você vai entender
que a tua vida é tão linda
quanto o sorriso de Isabella